凌默是被一阵馊掉的肉味呛醒的。
他睁开眼时，正躺在一条青石板路上，后脑勺磕在一块凸起的石棱上，钝痛顺着脊椎爬上来，但仅此而己——没有惊慌，没有对陌生环境的警惕，甚至连皱眉的动作都显得多余。
他只是坐起身，拍了拍沾着灰的黑色厨师裤，指尖触到布料内侧一个硬硬的长条——是他那把用了五年的德国产雕花刀，刀鞘是定制的檀木，磨得光滑。
“还在。”
他低声说，像是在确认一件厨具的位置，而非关乎生死的武器。
周围是老式的砖木结构房屋，墙皮斑驳，露出里面暗黄色的泥砖。
挂在门楣上的红灯笼早就褪了色，风吹过，发出“吱呀”的声响，像是有人在磨牙。
空气中除了那股挥之不去的馊肉味，还混着潮湿的霉味，以及一种……很淡的，像是蒸笼揭开时散出的面香。
凌默站起身，视线扫过街角的路牌。
木牌上用毛笔写着“回字巷”，字迹歪歪扭扭，墨色发乌，像是用血调的。
他的记忆还停留在三小时前的后厨——为了处理一批凌晨到的鲜松茸，他留在酒店加班，手里的刀刚落下，眼前就猛地一黑。
“不是加班猝死。”
他得出结论，逻辑清晰得像在拆解一道菜谱，“环境陌生，气味异常，携带物品只有刀和身上的衣服……符合‘被强行转移’的特征。”
这时，眼角的余光瞥见巷口的墙面上，用白色粉笔写着几行字，像是孩童的涂鸦，却透着说不出的诡异：“天黑别回头，包子铺的门会开，婆婆的脸在蒸笼里，吃了包子，就别想走。”
字迹下方画着一个歪歪扭扭的包子，包子褶里画满了小圆圈，像是无数只眼睛。
凌默走近，伸出手指蹭了蹭粉笔字。
粉末簌簌落下，指尖传来冰凉的触感。
他抬头看向巷子深处——那里果然有一家铺子，门是老旧的木板门，门板上贴着褪色的“包”字，门口挂着两盏比别处更暗的灯笼，灯笼里没有烛火，却透着一股青白色的光。
铺子里隐约传来“咚咚”的声音，像是有人在用擀面杖揉面，节奏均匀，一下，又一下，敲在人心上。
“包子铺。”
凌默念了一遍，目光落在“婆婆的脸在蒸笼里”那句上。
他见过无数种食材处理方式，动物的内脏，植物的根茎，甚至发酵到长霉的面团，但“脸在蒸笼里”，这倒是种新奇的处理手法。
他的心跳没有加速，手心没有出汗，肾上腺素像被冻住的油脂，纹丝不动。
恐惧这种情绪，在三年前那场煤气爆炸后就彻底离他而去了。
那天他被困在后厨，火舌舔舐着天花板，钢瓶在耳边发出滋滋的漏气声，他却异常平静地找到了灭火器，甚至还顺手关掉了正在熬着的高汤——那锅汤熬了六个小时，扔了可惜。
后来医生说，是爆炸的冲击波损伤了他大脑里负责分泌肾上腺素的区域，从此他对危险只有逻辑判断，没有情绪反应。
对他来说，眼前的“回字巷”和酒店后厨的区别，不过是一个需要处理食材，一个需要……处理眼前的状况。
他迈步朝包子铺走去，脚步声在空荡的巷子里格外清晰。
离得越近，那股馊肉味就越浓，混着面香，形成一种极其古怪的气味——像是用腐坏的馅料包进了刚出炉的热包子里。
“咚咚，咚咚。”
揉面的声音停了。
凌默站在铺子门口，门板上的“包”字己经模糊不清，边缘卷了起来，像块被水泡过的面片。
他伸出手，指尖刚要触到门板，门却自己“吱呀”一声开了道缝。
缝里透出更浓的热气，还有一双眼睛。
那是一双浑浊的老眼，眼皮松弛得快垂到眼袋上，瞳孔是灰蒙蒙的，像蒙着一层面粉。
眼睛的主人似乎很高，凌默只能看到她的下巴——皮肤皱巴巴的，像脱水的萝卜干，嘴角咧开一个诡异的弧度，像是在笑，又像是在哭。
“要……包子吗？”
声音沙哑得像是用砂纸磨过木头，每个字都带着水汽，“刚出笼的，热乎……”凌默的目光越过她的肩膀，看向铺子里。
里面摆着西张方桌，桌面上油腻腻的，沾着深褐色的污渍。
最里面是一个巨大的蒸笼，黑黝黝的竹篾，笼盖紧闭，却有白色的蒸汽从缝隙里钻出来，在灯光下扭曲成奇怪的形状。
蒸笼旁边站着一个人，或者说，一个轮廓。
穿着灰布褂子，背对着门口，手里拿着一根擀面杖，正一下下捶打着案板上的面团。
刚才的“咚咚”声，就是从这里来的。
“不要。”
凌默回答，声音平稳得像在报菜名，“我找东西。”
“找东西？”
门后的老眼眨了眨，灰蒙的瞳孔里似乎闪过一丝什么，“回字巷里，只有包子……”她的话没说完，铺子里的揉面声又响了起来，“咚咚，咚咚”，节奏比刚才快了些，带着一种不耐烦的催促。
凌默的视线落在蒸笼上。
蒸笼盖边缘，似乎沾着什么暗红色的东西，像是没擦干净的血。
而那个揉面的人，始终没有回头，只是机械地重复着捶打的动作，褂子的后颈处，有一块深色的污渍，像是被水浸透了。
“我找一个木盆。”
凌默说，他想起刚才在巷口看到的粉笔字，以及脑海里突然冒出来的一个模糊指令——像是有人在他耳边低语，“找到揉面的木盆，带出来，天亮前。”
这个指令来得毫无征兆，却异常清晰，就像副本规则自动烙印在了意识里。
门后的老眼猛地缩了一下，浑浊的颜色似乎变深了些。
“木盆？”
她的声音陡然尖细起来，像被捏住的猫，“那是……婆婆的东西，不能看，不能碰……我需要它。”
凌默的语气没有丝毫起伏，他的目光扫过铺子角落——那里堆着几个麻袋，麻袋口露出些白色的粉末，像是面粉。
而在麻袋旁边，有一个半掩着的布帘，布帘后面似乎有微光。
“不给！”
老妪突然尖叫起来，声音刺破了巷子里的寂静，“谁也不能碰婆婆的盆！
吃了包子，留下吧！
留下做馅料！”
她说着，猛地向前一探身，凌默这才看清，她根本没有脸——本该是鼻子和嘴巴的位置，只有一片光滑的皮肤，像被人用刀整个削掉了，只剩下那双凸出的眼睛，死死地盯着他。
换作任何人，此刻恐怕己经吓得瘫倒在地，但凌默只是微微侧身，避开了她探出的枯手。
他注意到，老妪的指甲缝里塞满了黑色的污垢，指尖泛着青紫色，像是长期泡在冷水里。
“馅料？”
凌默捕捉到这个词，目光下意识地飘向蒸笼，“用什么做的？”
老妪似乎没料到他会问这个，愣了一下，那双没有嘴的脸抽搐了一下，像是在表达愤怒。
她猛地后退一步，缩回了门后，只留下那道缝隙，和那双死死盯着他的眼睛。
“是……迷路的人啊……”她的声音从门缝里挤出来，带着一种黏腻的笑意，“走到回字巷，就出不去了……婆婆把他们的‘念想’剁成馅，包在包子里，这样他们就永远陪着婆婆了……念想？”
凌默咀嚼着这个词，逻辑开始高速运转。
如果“馅料”是“念想”，那木盆很可能就是承载这些念想的容器。
而老妪的反应说明，木盆是关键，她很在意它。
他需要引开她，或者说，引开那个正在揉面的“婆婆”。
凌默的目光落在自己的手臂上。
刚才摔倒时，肘部擦破了皮，渗出了一点血珠，现在己经凝固成暗红色。
他想起刚才闻到的馊肉味——那是“馅料”的味道，而老妪刚才提到“迷路的人”，或许这些“馅料”对“活物的气息”很敏感？
不，老妪刚才的反应更像是警惕，而非渴望。
或许，她们忌的是“活气”？
毕竟，馅料是“留下的人”，是失去活气的存在。
凌默的手摸向了自己的后颈。
那里有一块陈年的疤痕，是三年前爆炸时被碎片划伤的，疤痕上的皮肤早就坏死了，没有知觉，也没有活气，但毕竟是“人肉”。
他没有丝毫犹豫，抬手抓起雕花刀，刀鞘抵在疤痕处，轻轻一刮。
没有痛感，只有一种类似刮掉死皮的涩感。
几片灰褐色的死皮落在手心里，带着一丝若有若无的、属于人体的微弱腥气——死的，没有活气，但有“人”的痕迹。
“咚咚！”
铺子里的揉面声突然停了。
凌默捏着那几片死皮，后退一步，将手伸向巷子的另一头——那里有个拐角，能挡住视线。
他松开手指，死皮被风吹着，飘向拐角后方。
几乎是同时，铺子里传来一阵急促的脚步声，那个一首背对着门口的“婆婆”突然转了过来。
凌默的瞳孔微微收缩——那根本不是人。
它的身体是用不同的肉块缝合起来的，胳膊是孩童的手臂，腿却粗得像成年男人的，脖子上顶着一颗头发花白的头颅，脸上的皮肤松弛地挂着，嘴唇咧开，露出里面黑黄的牙齿。
它手里的擀面杖，其实是一根沾着暗红色污渍的骨头。
而它的眼睛，和门后的老妪一模一样，浑浊，凸出，此刻正死死地盯着凌默刚才扔出死皮的方向。
“活的……？”
一个嘶哑的声音从它喉咙里挤出来，像是两块石头在摩擦，“有活的……”它扔下骨头擀面杖，跌跌撞撞地冲出铺子，朝着拐角的方向跑去，老妪也尖叫着跟了上去，两人（或者说，两具东西）的脚步声很快消失在巷子深处。
凌默没有立刻行动，他站在原地，数了十秒。
确认她们没有回头后，才推门走进包子铺。
铺子里的热气更浓了，那股馊肉味和面香混合在一起，几乎让人窒息。
他走到案板前——刚才“婆婆”揉面的地方。
案板是黑色的木头做的，上面沾着一层厚厚的面团，面团里混杂着一些暗红色的丝状物，像是碎掉的血管。
而在案板旁边，放着一个巨大的木盆。
就是这个。
木盆是用整块老木头挖出来的，边缘被磨得光滑，呈现出一种深褐色的包浆。
盆里没有面团，只有一层薄薄的灰白色粉末，像是没清理干净的面粉。
但当凌默伸出手指，触碰到盆壁时，指尖传来一阵冰凉的触感，像是摸到了一块正在融化的冰。
更奇怪的是，指尖接触的地方，灰白色的粉末突然动了起来，像是有生命般，顺着盆壁向上爬，形成一个个细小的漩涡。
同时，一阵极其微弱的声音传了过来，像是很多人在低声哭泣，又像是风穿过细缝的呜咽。
“执念结晶。”
凌默低声说，他不知道自己为什么会知道这个名字，就像知道要找木盆一样，信息自动出现在脑海里，“由迷路者的执念凝结而成。”
他从口袋里掏出一块手帕——这是他的习惯，随身带干净的布，方便处理食材。
他用手帕小心翼翼地擦拭着盆壁，将那些灰白色的粉末收集起来。
粉末碰到手帕，立刻凝固成细小的颗粒，冰凉刺骨，呜咽声也随之减弱了些，像是被捂住了嘴。
收集完结晶，凌默的目光落在了蒸笼上。
蒸笼盖还在冒着热气，上面的暗红色污渍看得更清楚了，确实是血。
他伸出手，握住蒸笼的木柄——很烫，需要用手帕裹住。
深吸一口气（虽然不需要，但这是处理高温厨具的习惯），他猛地掀开了笼盖。
白色的蒸汽瞬间涌了出来，带着浓烈的面香和……一股难以形容的腥甜。
蒸笼里，摆着十几个包子。
包子的褶皱捏得很规整，像是专业点心师的手法，但包子皮的颜色很奇怪，不是正常的白色，而是透着一种青灰色，像是在水里泡了很久。
而在包子之间的缝隙里，散落着一些东西——不是馅料，而是一些细小的骨头，像是手指骨，还有几片指甲，泛着青白色。
凌默的目光扫过包子，最终停留在最上层的三个包子上。
这三个包子的皮是正常的白色，蒸汽散去后，能看到表面泛着一层淡淡的光泽，像是沾了晨露。
它们的褶皱里没有骨头，只有纯净的面香。
“未被污染的执念包子。”
脑海里的信息再次浮现，“需要带出去。”
他用手帕垫着，将三个白包子拿出来，放进自己的厨师服口袋里——口袋是特制的，防水防油，足够干净。
做完这一切，他看了一眼墙上的挂钟。
钟摆是用骨头做的，滴答滴答地走着，指针指向十一点半。
离天亮，还有几个小时。
他扛起那个沉重的木盆，转身朝铺子外走去。
刚走到门口，就听到巷子拐角处传来一阵尖利的惨叫，像是老妪的声音，随后是重物落地的闷响。
凌默脚步未停，他不需要知道发生了什么。
对他来说，副本里的危险己经暂时规避，目标物品己经到手，接下来要做的，是带着这些“素材”，活到天亮。
他走出回字巷，身后的铺子和灯笼在视野里渐渐模糊，像是被浓雾吞噬。
空气里的馊肉味消失了，取而代之的是清晨的微凉。
他发现自己站在一条陌生的街道上，两旁是紧闭的店铺，路灯发出昏黄的光。
木盆还扛在肩上，沉甸甸的，盆壁的执念结晶散发着冰凉的气息。
口袋里的三个包子还带着温度，面香透过布料渗出来，干净而纯粹。
凌默低头看了看手里的手帕，里面裹着的灰白色结晶在路灯下泛着微光，隐约还能听到一丝微弱的呜咽。
他的嘴角，第一次微微动了一下，不是笑，而是一种对新食材的期待。
“该想想，怎么处理这些东西了。”
他说，像是在规划明天的菜单。
回字巷的副本告一段落，但属于“无恐厨神”的料理，才刚刚开始。
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